Postcard to Nina (2)

I miss sunshine




Amico mio, così non va. Non passa giorno senza che un pensiero accarezzi i contorni del suo viso, levigandone i lineamenti come il pelo dell’acqua arrotonda le geometrie di un lago. “Ancora, ancora“ sento dire dentro me. Credimi, vorrei azzittire quella voce e razionalizzare il desiderio che riempie i silenzi tra noi. Quando non si fa sentire per qualche giorno, ecco, sarebbe quello il momento buono per interrompere tutto prima che quella voce torni a persuadermi.



A che serve interpretare il volo degli uccelli, quantificare le possibilità residue, bollire altri filtri d’amore? Lei non è mia e non riesco nemmeno ad immaginare come potrebbe esserlo. E allora che fare di questi "mots insensés"? Tanto pazzi da meritarsi il disprezzo per l’odiosa retorica, la pretesa di catturare gli stati d’animo, come volessero competere con qualcosa che richiede altri alfabeti, parole nuove, espressioni mai usate.

Povero sciocco che sono, la forza di Nina nasce da ben altre spinte, non si specchia certo in queste parole educate, ordinate, scritte da sinistra a destra. Prende vita una scelta incauta che fa rosso il sangue.

Dimmi, ti è mai capito d’essere d'altri? Ed esserlo oltre ogni convenienza?



Vanno così le cose, amico mio, se mi cerca sono qui, se chiama corro senza buonsenso, se mi bacia la bacio, se piange soffro, se ride godo. Inutile negarlo, sono in balia di una sottomissione, che vorrei chiamar cortese, ma non so se è così. Di certo il pensiero di lei mi pervade a tal punto da spaventare tutto, anche i fantasmi che abitano in me.
 Sono giorni così.

Altro non saprei dire. Quella voce parla e tutto il resto va come deve.

Postcard to Nina (1)

I miss drugs



Amico. Penso a Nina tutti i giorni e i pensieri scavano dentro un'immagine di lei più precisa ed esatta. Ti giuro, vorrei smettere di blaterare fesserie al telefono. Rinunciare a convincere lei, te che non sono matto. Vorrei correre fuori, giù in strada. Ma non sono un ragazzo e queste cose non posso più farle.



Lo so è incredibile fottersi il cervello con ogni tipo di sostanza, strafarsi di paure. Non è affar mio, lei non lo è più, non lo è mai stata. Lo sanno tutti ma non riesco a rendermene conto.

Odio questa debolezza e tutte le storie che mi invento per giustificarmi. Che posso farci? Vivo di un idea tenera, infantile. Vorrei tenerla qui fino a domani perché il meglio ha ancora da venire. E in un fiume di sciocchezze nuoto controcorrente. Non guardarmi con quella faccia. Lo so, è una perdita di tempo. Una dannata perdita di tempo, forze e parole perché non saprò mai dire qualcosa di così bello da azzerare le distanze.



Ma come posso far finta? Sono perso per lei. Ti è mai capitato di essere coinvolto a tal punto da non riconoscerti più?



Guardami come sono messo. Se lei mi cerca parto, se telefona corro, se mi bacia impazzisco se la vedo piangere mi sciolgo. Farei di tutto per strapparle una risata. Oh, diciamocelo chiaramente. Sto sotto.

Forse cambia ma al momento va così.
 Che altro dire?

Spè

"Perchè vivere è cominciare, sempre ad ogni istante"




Amarsi nell’arancione della stanza, la tua, mi riscalda anche quando smetti di ascoltare. Chissà che ti spinge lontano da me? Una lei più tua o la paura di qualcosa che ho, non ho. Quando mi dai le spalle imparo le rigide forme della tua schiena e traccio un volto lungo quella pelle. Finisce che ci guardiamo e parliamo in attesa che il tempo muti il giorno in altre lettere, pensieri, cose che non so dirti. Vagare per il soffitto affatica gli occhi e devo rincorrere la luce dalla finestra, sempre più piccola, sempre più bugiarda. Da lì partono storie di gente in strada. Vorrei raccoglierne il vociare, interpretarlo, inventare storie. Lasicare che qualcosa comininci. Ora.

Tralala Band

A Silver Mount Zion




Bellissimo.

Uccide gli angeli

I tuoi anni, le canzoni. Lavagne nere, gessetti, cazzi disegnati qui e là. I cortili, le urla giù in stada, le passioni, le finestre aperte.



Ricomincia così. Guardo le tue cosce di grano duro e mi rendo conto di quanto sia facile lasciare i pensieri a briglia sciolta. Basterebbe chiamarla gabola, invenzione dello sguardo. Strategia della tensione. So che esplode di nuovo, ancora. Nel bel mezzo delle mie furberie, sempre meno riuscite. Ma a che servono i trucchi, i cilindri, i doppi fondi e tutte le illusioni di cui sono capace, se devono fallire così?

Esplode la bomba di una te più nuda e fa stragi d'ogni purezza e pudore. Cerco di resistere, senza trattenermi. Ricado nella logorrea di quel discorso d'amore, purissimo e controverso, scritto benissimo, riletto alla cazzo, consumato alla porcodio. Cerco quei baci per finta. Gli unici che restano. E trovo i giorni indietro. Gli scivoli, la vertigine e la tua vanità che uccide gli angeli.

Non so più come dirtelo. Ogni cosa che ho vuole te, un po' più nuda, più vera, ma da strizzare. Un po' bambina, sottile, delizia, divina.

Pig

L'amore al tempo



L'amore al tempo delle passeggiate, delle bisce, dei cortiletti. L'amore al tempo dell'amore. L'amore al tempo dell'intimo che punge, del fieno, del fango. L'amore al tempo del perdono, delle patacche, del brodo di gallina. L'amore al tempo del tempo. L'amore al tempo dei sottoscala, delle pioggerelle, delle domeniche indolenti. L'amore al tempo dei vascelli. L'amore al tempo dei ghiaccioli, dei bacicci, del cazzomenefrega. L'amore al tempo delle sale d'attesa. Al tempo dei marciapiedi, delle portinaie svestite, delle canzonette. L'amore al tempo degli squaletti. L'amore al tempo della sporcizia, dei pettirossi, del pelo ovunque. L'amore al tempo dei soldatini di legno, dell'uovo "alla cock", dei vestiti buoni. Al tempo dei traghetti, dei soffioni, delle raganelle. L'amore al tempo della tavola periodica. L'amore al tempo delle zanzare, del budino bianco, dei polpastrelli. L'amore al tempo delle conquiste, del bla bla bla, dei lucchetti. L'amore al tempo dei fossi, della frescura, delle anguille. L'amore al tempo di Francesca, dei capricci, dei pochi rimasti a crederci, cocciuti.

Tutti i tuoi nomi.

29 Aprile, Torino.



T'ho cambiato nome parecchie volte. Ne ho qui uno sulla punta della lingua che non riesco a pronunciare. Per giorni sei stata semplicemente Instinto. Ora non più. Sei Lontananza, Incomprensione, Assurdità. Ho provato nel mentre a chiamarti Amicizia, senza successo. Quali altri nomi usare? Un anno fa (ricordi?) abbiamo inventato i primi. Sguardo, Mistero, Malizia. Cambiandone uno al giorno. Irrazionalità, Vortice, Viaggio. Poi solo nomi di città. Erano i giorni in cui ti chiamavi Accadrà, Stringimi, Succede. Tutto poteva essere. Sarebbe stato bello chiamarti Coraggio, Provaci, Cuore. E' andata diversamente. Abbiamo chiuso questi nomi dentro un sacchetto cucito a mano, appuntati in qualche taccuino. I sassi della ragione, un piccolo cuore nero che resiste. Era ieri, un anno fa. Ora ho un nome nuovo sulla punta della lingua. Te lo bisbiglio, nella speranza che nessuno l'abbia già pronunciato.